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Carlos Alonso - 04/01/2016

La noche toca a su fin y el cruel despertador rompe el silencio. La llegada del alba viene acompañada por el hondo reburdeo de un toro mientras los hombres se calzan sus botos camperos. Las primeras llamas del fuego observan el humo de un cigarro, el olor a café matutino. No hay tiempo de telediarios ni de periódicos deportivos. El campo bravo espera y sus labores no escasean.

Los vaqueros reparten pienso y paja con esmero ya que todas las bocas tienen que ser alimentadas. La camisa del mayoral guarda una libreta bien escondida debajo de una cazadora verde bandera. En sus hojas, los datos de los toros que hoy se apartarán, de los que las fundas recibirán. Un becerro ha nacido y como una liebre vieja respira oculto entre la hierba. Su madre no quita ojo al hombre que adorna con plásticos sus tiernas orejas.

Llega la hora de comer pero luego el sofá no espera. Son hombres sin horarios, de montura y rienda. Un hondo cinqueño ha dejado en las carnes de un burraco, un feo navajazo. Llamada al veterinario, la jornada pide paso. Son las once de la noche y humanos y caballos regresan al cortijo pidiendo descanso.

El campo bravo es dureza sin pereza y estos son caballeros sin coraza. Es fácil distinguirlos. Son los hombres sin reloj.

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